Ponto Ps

Depois que me inflamaram ví que fogo de alma não é como fogo material. O combustível vem de fora, mas queima por dentro.

Se eu soubesse cantar, meu blues entraria pelas janelas da cidade. Se eu pudesse fotografar o peso do ar quando fico ansiosa, veriam bigornas nos meus ombros. Se eu conseguisse desenhar, como meu olhar fica quando sinto sua falta, o papel permaneceria virgem.